FUEGO SOLAR QUÉMAME PARA SER CENIZA YA,
NO PUEDO ESPERAR AL AMANECER POR TI,
ARRÁNCAME LA PIEL CON TUS BRAZAS
QUE HASTA TU NOMBRE VOY A GRITAR.
DESDE AQUEL PUNTO AMARILLO PUEDO VER DÓNDE ESTÁS,
AMANECÍ A TU LADO COLÁNDOME POR LA VENTANA,
ME VOLVÍ CÓMPLIcE DE TU INTIMIDAD NOMÁS
PORQUE QUISE BRILLAR COMO EL SOL.
FUEGO SOLAR LLÉVAME HASTA DONDE ELLA ESTÁ,
FUEGO SOLAR VUÉLVEME CENIZA YA,
FUEGO SOLAR ILUMÍNAME PARA SABER
CÓMO INCENDIAR DE PASIÓN TU CORAZÓN.
DÍAS LLUVIOSOS ME ALEJAN DE TI,
ENTRE NUBES GRISES ME ESCONDEN TU ROSTRO,
POR LAS GOTAS TE REFLEJAS UNA VEZ
Y BUSCO AL VIENTO QUE ME SEPARE DE LAS NUBES.
LUNA TU ERES AMIGA DE LA SOÑOLIENTA NOCHE,
QUÉDATE DORMIDA TAN SOLO 12 HORAS MÁS
PODRÍA DECIRTE A DÓNDE VOY PERO
LA ROSA DE LOS VIENTOS ME VA A DELATAR.
FUEGO SOLAR LLÉVAME HASTA DONDE ELLA ESTÁ,
FUEGO SOLAR VUÉLVEME CENIZA YA,
FUEGO SOLAR ILUMÍNAME PARA SABER
CÓMO INCENDIAR DE PASIÓN TU CORAZÓN.
ANTES DE ESCONDERME Y AHOGARME EN EL ORIENTE,
DÉJAME QUEMARTE UNA LÍNEA EN TU PIEL,
NUESTRAS INICIALES TE RECORDARÁN
QUE POR EL PONIENTE MÁNANA BRILLARÉ.
FUEGO SOLAR LLÉVAME HASTA DONDE ELLA ESTÁ,
FUEGO SOLAR VUÉLVEME CENIZA YA,
FUEGO SOLAR ILUMÍNAME PARA SABER
CÓMO INCENDIAR DE PASIÓN TU CORAZÓN.
DEDICADO A IRMA, ES EL SOL QUE ILUMINA MI VIDA PORQUE EN SU BRILLO CONOCÍ MÁS QUE UNA AMIGA.
miércoles, 21 de enero de 2009
martes, 20 de enero de 2009
EMOS DE LA INSURGENTES
Afuera de la estaciòn del Metro Insurgentes yace una manada de seres irreales. No sé si llamarlos hombres o mujeres. Como la metamormofis que relató Franz Kafka, piensan en ser cucarachas de esta sociedad contaminada. Les llaman Emos...
En su momento los golpearon, fueron criticados y odiados por su forma de vistar, hablar y expresarse ante el mundo con sus atavìos y peinados que atentaron contra la imagen católica conservadora de México.
Se atrevieron a ser diferentes, ir contra los preceptos de la cultura tradicional. Entonces por qué la represión. Faltó acaso un Gustavo Díaz Ordaz que designara un comboy del Ejército para apresarlos y molerlos a palos. Probablemente no lo sabremos pero la historia tiende a repetirse.
Ya distintos medios de comunicación, filósofos y escritores han referido que la palabra "Emo" se deriva de "emoción". Pero qué emoción expresa este grupo de individuos. Una señal de depresión y lástima atraviesa sus vidas. Caminan errantes en el mundo escuchando a grupos musicales emo como Mineral (banda), I would set myself on fire for you, Indian Summer entre otros.
La Estación Insurgentes es el nido, el tunel del tiempo y transformaciones de estos seres, salen de su casa vestidos de negro y su cerebro se amolda a la "Emo" visión que profesan. Se les detecta por sus atavíos: Los hombres con pantalones pegados al cuerpo, quizá al alto vacío lo que presiona sus órganos genitales y los vuelve un ser asexual, hombre y mujer a la vez.
No son payasos, arlequines o clowns. Sus caras son máscaras con capas rojas sobre los párpados y mejillas, otros prefieren el color morado, negro o blanco casi gris. Es su identidad, símbolos de guerra quizá apaches deprimidos porque moicanos no podrían ser ya que necesitarían raparse.
Caminan y se detienen en grupos, una manada de Emos. No deambulan solos, jamás. Se integran para cubrirse las depresiones, ráfagas de aire que desprenden la alegría de su alma y secan su espíritu hasta volverlos lo que son... Emos.
Una amiga vive cerca de la Estación Insurgentes, le pregunté ¿Son los Emos violentos? Ella respondió que no. Otro amigo me advirtió "No utilices la estación Insurgentes, ahí te asaltan los jotos". Hay muchos gays en esa zona. Todavía no conozco la Zona Rosa pero creo que los Emos no se atreven a frecuentar esos puntos. Su ánimo caído es sedentario, los pasos se detienen, no andan más en las calles porque se quedaron en la Estación Insurgentes.
lunes, 19 de enero de 2009
YO TENGO UN SUEÑO
Desconozco qué provocará Barack Obama durante su periodo como Presidente de los Estados Unidos. Es más, no me atrevo a pensar si emulará aquella retórica que Martin Luther King Junior pronunció en agosto de 1963, en el Lincoln Memorial, Washington D.C
"I have a dream that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: "We hold these truths to be self-evident, that all men are created equal...
...And when this happens, when we allow freedom ring, when we let it ring from every village and every hamlet, from every state and every city, we will be able to speed up that day when all of God's children, black men and white men, Jews and Gentiles, Protestants and Catholics, will be able to join hands and sing in the words of the old Negro spiritual:
Free at last! Free at last!
Thank God Almighty, we are free at last!"""
Thank God Almighty, we are free at last!"""
A veces los días se vuelven caóticos, no lo digo porque no sé qué ocurrirá con Obama sino porque en el Distrito Federal hay una diversidad de etnias que en el próximo blog comentaré.
domingo, 18 de enero de 2009
El inmortal "Jorge Luis Borges"
"""No recuerdo las etapas de mi regreso, entre los polvorientos y húmedos hipogeos.
Únicamente sé que no me abandonaba el temor de que, al salir del último laberinto, me rodeara otra vez la nefanda Ciudad de los Inmortales.
Nada más puedo recordar. Ese olvido, ahora insuperable, fue quizá voluntario; quizá las circunstancias de mi evasión fueron tan ingratas que, en algún día no menos olvidado
también, he jurado olvidarlas""".
Fragmento del cuento EL INMORTAL
La inmortalidad se limita a los ignorantes, a quienes temen dejar este mundo material y no pueden aceptar el hecho de que un día se desconectarán.
La inmortalidad se limita a los sabios, a quienes heredan su sapiensa a los individuos que no la
experimentaron, regalan su vida a los que aún quedan de pie cuando el primero, el sabio, ya no está entre ellos.
Cuando la valentía se mide en los corozones de los hombres, podemos decir que hasta los cobardes merecen este sentimiento. Previsto de muchas esquirlas, este valor refuerza los ligamentos de nuestros brazos, lo que permite cerrar el puño y golpear fuertemente a la vida intangible.
No hay memoria registrada que omita hablar de la muerte, todos la hemos experimentado en carne ajena o casi en nuestros propios huesos. Es la dama de atavíos oscuros. Un caballero que sostiene su guadaña y calza sus huesos mientras anda.
Mejor me callo y no la invoco porque seguro vendrá por mí. Rindo pleitesía al ente sin género aunque muchos la creen una fémina, yo prefiero referirmele como "muerte" sin artículo.
Únicamente sé que no me abandonaba el temor de que, al salir del último laberinto, me rodeara otra vez la nefanda Ciudad de los Inmortales.
Nada más puedo recordar. Ese olvido, ahora insuperable, fue quizá voluntario; quizá las circunstancias de mi evasión fueron tan ingratas que, en algún día no menos olvidado
también, he jurado olvidarlas""".
Fragmento del cuento EL INMORTAL
La inmortalidad se limita a los ignorantes, a quienes temen dejar este mundo material y no pueden aceptar el hecho de que un día se desconectarán.
La inmortalidad se limita a los sabios, a quienes heredan su sapiensa a los individuos que no la
experimentaron, regalan su vida a los que aún quedan de pie cuando el primero, el sabio, ya no está entre ellos.
Cuando la valentía se mide en los corozones de los hombres, podemos decir que hasta los cobardes merecen este sentimiento. Previsto de muchas esquirlas, este valor refuerza los ligamentos de nuestros brazos, lo que permite cerrar el puño y golpear fuertemente a la vida intangible.
No hay memoria registrada que omita hablar de la muerte, todos la hemos experimentado en carne ajena o casi en nuestros propios huesos. Es la dama de atavíos oscuros. Un caballero que sostiene su guadaña y calza sus huesos mientras anda.
Mejor me callo y no la invoco porque seguro vendrá por mí. Rindo pleitesía al ente sin género aunque muchos la creen una fémina, yo prefiero referirmele como "muerte" sin artículo.
sábado, 17 de enero de 2009
Español e inglés en Starbucks H. Condesa
Visto pants gris. Marca Wilson, eso no importa. Calzo tenis Vans, color gris y azul marino. Es irrelevante. Una gorra Billabong cubre mi cabeza. ¿Qué coños tiene que ver? Traigo playera Tommy Hilfigger o como se escriba. ¿Y? Ademas visto una sudadera Puma. ¿A mi qué me importa? Escucho Babe i gonna leave you de Led Zeppelin... Brindo por eso.
¿Qué hace a un hombre, mujer o cualquier género y especie de este planeta escuchar Led Zeppelin? Lo desconozco pero hay más de esto sumergido en las intrincadas cuerdas vocales de Robert Plant.
La transmisión en vivo continua, para nuestros lectores que bloggean a través del ciber despacio porque más rápido y atropellamos a alguien.
Es sábado, 17 de enero para ser exactos, y disfrutamos de un cafe mocca blanco en Starbucks. Arrinconado en una silla de madera y mesa circular, me encuentro oprimido hacia una pared, de frente y con la laptop casí encima de ella. Está atascado el lugar, a la gente no le gusta otro sitio que no sea Starbucks. Tienen esa fama Yankee de "This is your place, your sit, your coffee", Dude What the hell is wrong in Mexico City?
Diría Robert Plant "Spending long time wiTH rOCK AND ROLl".
What ever, the point is that Starbucks had became an ugly place to drink coffee. You can be in touch with any kind of chilangos. You know like "fresas", these are the guys who have money; then comes "guarros", called too "nacos", they communicate expressing words like "viene viene", "te cae", !ahhh puto¡" The admiration marks are for spanish language.
Fellows maybe i will write my silly ideas in english, i dunno but is cool to say stupid things in other way. Even french can be a good joke ajajaja NO WAY DUDE.
¿Qué hace a un hombre, mujer o cualquier género y especie de este planeta escuchar Led Zeppelin? Lo desconozco pero hay más de esto sumergido en las intrincadas cuerdas vocales de Robert Plant.
La transmisión en vivo continua, para nuestros lectores que bloggean a través del ciber despacio porque más rápido y atropellamos a alguien.
Es sábado, 17 de enero para ser exactos, y disfrutamos de un cafe mocca blanco en Starbucks. Arrinconado en una silla de madera y mesa circular, me encuentro oprimido hacia una pared, de frente y con la laptop casí encima de ella. Está atascado el lugar, a la gente no le gusta otro sitio que no sea Starbucks. Tienen esa fama Yankee de "This is your place, your sit, your coffee", Dude What the hell is wrong in Mexico City?
Diría Robert Plant "Spending long time wiTH rOCK AND ROLl".
What ever, the point is that Starbucks had became an ugly place to drink coffee. You can be in touch with any kind of chilangos. You know like "fresas", these are the guys who have money; then comes "guarros", called too "nacos", they communicate expressing words like "viene viene", "te cae", !ahhh puto¡" The admiration marks are for spanish language.
Fellows maybe i will write my silly ideas in english, i dunno but is cool to say stupid things in other way. Even french can be a good joke ajajaja NO WAY DUDE.
viernes, 16 de enero de 2009
ojo jaguar en espesura de pestañas
A muchos les resulta cansado leer a Octavio Paz. Murió el hombre, trascendió su palabra escrita. Por momentos recuerdo mi primer acercamiento con el escritor, poeta y humano que me conoció a través de su obra "El laberinto de la soledad". Allá por 2001, exactamente el 8 de diciembre, varios mazatlecos celebraron el aniversario luctuoso del cantante, pensador y ex integrante de The Beatles, John Lennon, en una húmeda noche todavía de otoño en la Plazuela Machado. Aquella capirotada musical permeó toda la noche desde ritmos como blues, soul, jazz, rock, pop y versiones electro acústicas que tocaron fibras sensibles entre los espectadores. Ahí estaba yo, cautivado por las interpretaciones de quienes rindieron tributo al músico oriundo de Liverpool, Inglaterra. Temas como Come Together, Hey Jude, Don´t let me down y claro el clásico de IMAGINA se interpretaron la sabatina noche cuando me topé con un vendedor de libros viejos, amarillos y anticuados por sus desgastadas portadas.
Octavio Paz sobresalió, jamás supe cuándo ocurrió esto ni cómo. Simplemente el fantasma de Paz me tocó. Sin tutubear tomé el ejemplar acostado bajo su contraportada sobre una alfombra roja, incliné mi cuerpo y lo sujeté con ambas manos. No hubo mágia en ese momento, tampoco destellos de inspiración ni nada fantástico. Sólo conocí a Octavio Paz.
Y en mi clase de Cine y Postmodernidad, nuestro maestro me hizo recordar al escritor mencionado cuando dijo "
Caes de tu cuerpo a tu sombra no allá sino en mis ojos,
en un caer inmóvil de cascada cielo y suelo se juntan,
caes de tu sombra a tu nombre intocable horizonte,
te precipitas en tus semejanzas yo soy tu lejanía
caes de tu nombre a tu cuerpo el más allá de la mirada
en un presente que no acaba las imaginaciones de la
arena caes en tu comienzo las disipadas fábulas del viento
derramada en mi cuerpo yo soy la estela de tus erosiones
tú te repartes como el lenguaje espacio dios descuartizado
tu me repartes en tus partes altar el pensamiento el cuchillo
vientre teatro de la sangre eje de los solsticios
yedra arbórea lengua tizón de frescura el firmamento es macho y hembra temblor de tierra de tu grupa testigos los testículos solares
lluvia de tus talones en mi espalda falo el pensar y vulva la palabra
ojo jaguar en espesura de pestañas espacio es cuerpo signo pensamiento
la hendidura encarnada en la maleza siempre dos sílabas enamoradas
los labios negros de la profetisa A d i v i n a n z a
entera en cada parte te repartes las espirales transfiguraciones
tu cuerpo son los cuerpos del instante es cuerpo el tiempo del mundo
pensado soñado encarnado visto tocado devanecido.
Contemplada por mis oídos horizonte de música tendidaolida por mis ojos puente colgante del color al aromaacariciada por mi olfato olor de nudez en las manos del aireoída por mi lengua cántico de los saborescomida por mi tacto festín de niebla habitar tu nombre despoblar tu cuerpocaer en un grito contigo casa del viento
Tomado de Lo mejor de Octavio Paz. El fuego de cada día. Selección, prólogo y notas del autor. Seix Barral, 1989.
Octavio Paz sobresalió, jamás supe cuándo ocurrió esto ni cómo. Simplemente el fantasma de Paz me tocó. Sin tutubear tomé el ejemplar acostado bajo su contraportada sobre una alfombra roja, incliné mi cuerpo y lo sujeté con ambas manos. No hubo mágia en ese momento, tampoco destellos de inspiración ni nada fantástico. Sólo conocí a Octavio Paz.
Y en mi clase de Cine y Postmodernidad, nuestro maestro me hizo recordar al escritor mencionado cuando dijo "
Caes de tu cuerpo a tu sombra no allá sino en mis ojos,
en un caer inmóvil de cascada cielo y suelo se juntan,
caes de tu sombra a tu nombre intocable horizonte,
te precipitas en tus semejanzas yo soy tu lejanía
caes de tu nombre a tu cuerpo el más allá de la mirada
en un presente que no acaba las imaginaciones de la
arena caes en tu comienzo las disipadas fábulas del viento
derramada en mi cuerpo yo soy la estela de tus erosiones
tú te repartes como el lenguaje espacio dios descuartizado
tu me repartes en tus partes altar el pensamiento el cuchillo
vientre teatro de la sangre eje de los solsticios
yedra arbórea lengua tizón de frescura el firmamento es macho y hembra temblor de tierra de tu grupa testigos los testículos solares
lluvia de tus talones en mi espalda falo el pensar y vulva la palabra
ojo jaguar en espesura de pestañas espacio es cuerpo signo pensamiento
la hendidura encarnada en la maleza siempre dos sílabas enamoradas
los labios negros de la profetisa A d i v i n a n z a
entera en cada parte te repartes las espirales transfiguraciones
tu cuerpo son los cuerpos del instante es cuerpo el tiempo del mundo
pensado soñado encarnado visto tocado devanecido.
Contemplada por mis oídos horizonte de música tendidaolida por mis ojos puente colgante del color al aromaacariciada por mi olfato olor de nudez en las manos del aireoída por mi lengua cántico de los saborescomida por mi tacto festín de niebla habitar tu nombre despoblar tu cuerpocaer en un grito contigo casa del viento
Tomado de Lo mejor de Octavio Paz. El fuego de cada día. Selección, prólogo y notas del autor. Seix Barral, 1989.
martes, 13 de enero de 2009
DF DÍA 9 - TLATELOLCO
A nadie le importó desde que punto admiró aquel instante del 2 de Octubre cuando Tlatelolco se bañó en sangre. 
Sólo corrieron en direcciones distintas. Instinto de supervivencia, derechos de los estudiantes. Represión. Rompen cadenas. Hay manifestaciones. Llegan francotiradores. Hay varios edificios que colindan con la Plaza de las Tres Culturas, por ejemplo esta vista se fotografió desde el 12 piso. Desde la explanada los estudiantes corrían despavoritdos tapándose sus cabezas por el roce de las balas. Arriba había águilas sin plumas, uniforme camuflajeado y vista certera para disparar su arma de fuego. En esta azotea se accionaron armas que fueron disparadas en picada inclinada contra el cuerpo de estudiantes.
Sólo corrieron en direcciones distintas. Instinto de supervivencia, derechos de los estudiantes. Represión. Rompen cadenas. Hay manifestaciones. Llegan francotiradores. Hay varios edificios que colindan con la Plaza de las Tres Culturas, por ejemplo esta vista se fotografió desde el 12 piso. Desde la explanada los estudiantes corrían despavoritdos tapándose sus cabezas por el roce de las balas. Arriba había águilas sin plumas, uniforme camuflajeado y vista certera para disparar su arma de fuego. En esta azotea se accionaron armas que fueron disparadas en picada inclinada contra el cuerpo de estudiantes.
Porque los niños se convirtieron en hombres cuando sus cuerpos cayeron. A los ojos de los soldados eran iguales. Tenían 15 años de edad. A Rosendo le tocó vivir esa historia. Nadie lo conoció mejor que sus amigos. Hoy lo recuerdan a cuatro décadas de su
desaparición. Nosotros seguimos
vivos. Respiramos. Miramos atrás más no entendemos qué ocurrió porque nos vendieron una historia
digerida. Que la sometieron a filtros. Yo no sé si era Rosendo. Encontré su nombre tallado en piedra. Iluminado por el astro sol. Los relieves de sus sombras se transforman en capas oscuras, duelo y sangre que invisible pasó años y años sin dejarse ver. Manchones rojos no hay. Tampoco cuerpos que llorar, tus recuerdos vagos Nana María te sacan lágrimas de los ojos porque tu hijo se las llevó todas en una noche de llanto.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)