"Alguien me analizará"

Alguien me analizará. Sentenció en nuestra última conversación que lo haría cuando nos sentáramos a platicar otra vez. No será virtual ese análisis, cara a cara lo propuso para evitar sorpresas, mentiras y verme a los ojos.

¿Hace cuánto nos analisamos la última vez? ¿Tú ya lo has hecho? Probablemente necesitamos que otra persona nos diga si estamos bien o mal, si erramos o acertamos, la prueba está en nuestro expediente vital. Todas las experiencias acumuladas cuentan como biografía, de ahí nos escudamos y definimos quiénes somos, quienes nos conocen se inclinarán hacia este camino porque la historia y el pasado enseñan.

En su momento acudí a terapia sicológica. ¿Cuál es mi conclusión de ir a terapia? Es ilógico pagar 250 pesos cada semana a una persona para que te diga lo mismo que tus amigos y familia. Mejor les pago a ellos y se que después ellos dispararán las cervezas. Disculpen sicólogos pero es la verdad, no necesito de alguien que me diga qué hacer o cómo hacerlo. La sicología, a mi juicio, ayuda a determinar un perfil, a estudiarlo, intentar comprenderlo pero nunca pagues a un sicólogo si estás deprimido.

Ahí están los amigos, ellos te escucharán gratis. Si no tienes amigos están tus padres, sólo que a veces nos apena hablar con ellos de estas cosas, tenemos las opciones para hacerlo pero no lo hacemos.

¿El Presidente de México Felipe Calderón tendrá su propio sicólogo? El chaparrito michoacano seguramente tiene muchas cosas metidas en su cabeza, por las noches quizá piense en cuántas veces intentarán matarlo antes de que termine su sexenio. Los narcotraficantes ya lo hubieran matado desde hace mucho pero liquidar a un presidente causaría un desequilibrio catastrófico que también afectaría al narco, por eso no se avientan. Si lo hacen se cierran sus opciones de negociación con el Ejecutivo Federal, son hipótesis mías.

Un ingenioso hidalgo boliviano peló la frágil cáscara que envolvió al sistema de seguridad mexicano. Sin bombas atómicas, misiles guiados por calor o dinamita pudo desequilibrar al País. Probablemente en Afganistan ya reconocen su talento y quién no lo haría. Es aplaudible que un fanático religioso armado con dos latas de jugo, llenas de arena y con lucecitas pudo decirle a todos los políticos de México "Me río en su cara pendejos".

¿Por qué Felipe Calderón no le gritó "espurio" al fanático religioso oriundo de Bolivia? Tampoco le puso cuernos como un chamaco lo hizo con el ex Presidente de México Vicente Fox Quezada, a su modo hizo un gesto de descontento.

¿Quién puede comerse ese cuento sin beberse un litro de agua? La pantomima de secuestrar un avión sirvió para despejar la mente de los mexicanos sobre los nuevos impuestos. A mi que me registren, a ver FBI, CIA, échenle un ojo a mi blog y díganme que soy un terrorista. A ver organismos de inteligencia mexicano díganme que atento contra los valores que este País representa. Si lo hacen sólo convencerán a la opinión pública que nuestros gobernantes tapan hoyos pero no crean un puente.

Analizarme será una tarea difícil, mi última y única terapeuta lo hizo sin éxito. Cooperé en todo lo que me pidió, ella decía "a tu ritmo y a tu tiempo", así ocurrió pero dicen que el tiempo es dinero entonces decidí hacerlo rápido y recortarle los recursos a la señora "coco wash".

Moraleja: No dejen que les laven la cabeza, si alguien les dice "estás mal" tienen que hacer lo siguiente: Háganle caso y mejoren su actitud si esa persona vale la pena y la quieren. Si es todo lo contrario mandenlos a chingar a su putísima madre porque ESOS SON PENDEJOS CON INICIATIVA, LOS MÁS PELIGROSOS Y ESTÁN LIBRES. ¡¡¡¡CUIDADO!!!!!

AQUEL DEPARTAMENTO EN LA ROMA

Escucho a Regino Spektor porque fue la primera rola de mi lista de reproducción. No es mi cantante favorita, tampoco diosa de mi devoción. Interpreta "Real love", tema musical de John Lennon, mi músico favorito, llámenme devoto del ex integrante de The Beatles pero esta noche era lo indicado.

Las tardes bohemias me vienen a mi mente. Aquellas caminatas sin fin entre las calles del Distrito Federal. Me cuesta trabajo desentenderme de aquel mundo pero hay cosas que no conté. Vivencias extrañas, momentos irónicos, dramas de muchos, aganías de pocos. A continuación escribiré varias entradas enfocándome en las cosas que no conté durante mi estadía. Aquí no es necesario esperar 12 años para enterarse de qué pasó y cómo sucedió. Aquí lo contamos tal cual fue.

Ahora vamos con "Instant Karma" a la voz de Bono, vocalista de U2. Durante mi estancia en el Distrito Federal pasé más de una noche en distintos lugares. La habitación que renté en la Colonia Hipódromo Condesa.

El departamento de Mercedes, una mujer que conocí por allá, lugar agradable, oloroso a humedad, teñida iluminación, pláticas horizontales y caricias sobre sus trópicos.

El departamento de mi compadre "Chicho Man", pequeño, con espacio suficiente para una cama y su silla reclinable, el baño era cómodo, sentía frío en el piso, nimodo era el invitado y no gozaba más beneficios que internet gratis, cerveza y dos buenos amigos.

Aquel sofa con flores estampadas, propiedad de "La Marqueza", hija de "La condesa". Con un cigarro Marlboro salieron a flote muchas verdades entre ella y yo. Ayudaron algunos licores a relajar los cuerpos, su suave piel la recuerdo bien, delicada, chilanga, hermosa.

Y por último, sin restar importancia, el departamento de la Colonia Roma. Aquel edificio de siete pisos acomodado con astucia como reina de Ajedréz entre las calles Durango y Veracruz, era el corazón de una colonia dormida, pasiva porque el pasado evaporó su historia. Así como lo narró el escritor José Emilio Pacheco en su novela "Batallas en el desierto".

Era la fortaleza de mis pensamientos. Conservó secretos como un presbítero callado, mudo a las tentaciones, ajeno a las pizcas de curiosidad. A los últimos días de la partida fue quedándose vacío ese departamento, probablemente alguien más viva ahí hoy día.

Sobre su piso de duela se pasean los fantasmas del pasado. Se sientan en los sillones naranja, voltean los cojines para ocultar las huellas de zapatos, quemaduras de cigarro, copas que derramaron vino tinto. Atrás de los muebles yacían colillas de cigarro, periódicos viejos, corcholatas de cerveza, cotonetes, servilletas. No extraña si aun la madera conserva las lágrimas que muchos derramaron en su momento, los sentimientos afloraron como botones entre pétalos y polen. Cuando no había mesas sobraban bancos, no faltaba espacio para dormir porque el piso era infinito, cualquier rincón era bueno para descansar, prefería siempre el sillón más grande.

Dos habitaciones, un baño, cocina, sala y un balcón con vista a la Glorieta de Insurgentes si mirabas a la derecha, al tianguis de Sibeles (o como se escriba) si volteabas a la izquierda, de frente la parada del metro bus.

Con un chiflido, mensaje o llamada de celular, el último aviso antes de salir corriendo, así me despedía de aquel lugar. Caminaba a la estación del metro más cercana, pagaba 50 pesos de taxi si era tarde, los personajes del Metro Insurgentes eran buenas gentes de lejos claro.

Entre las paredes y el suelo de duela pasaron infinidad de cosas, buenas y malas. Las mejores no está permitido contarlas, sólo las peores. Los desvelos escuchando rock mexicano, español, argentino, chileno y gabacho fueron jornadas agotadoras. Días de estudiante, periodista, amigo, compañero de cuarto, pareja, extraño, inquilino, habitante, zombie, cantante, músico, cocinero y hasta medium.

Después habrá otra fortaleza, quizá en Mazatlán o lejos pasando fronteras imaginarias. Es una estancia temporal, busco la cueva de los vicios otra vez.

VIVO CON PROSTITUTAS

La vida puede ser como una prostituta. Un día se nos ofrecerá acercanos a ella, abrazarla, llenarla de caricias pero sin enamorarnos. Después la desechamos, inclinamos nuestra fe hacia la verdad científica, probabilidad en los hechos. Nos gana lo incierto, infortuno el camino tomado. Maldecimos a la madre sin culpa, la nos volteó su cara y exclamo "pUTA mADRE".

A veces me levanto por las noches pensando que todavía estoy en el Distrito Federal, en la selva de concreto, la ciudadela de los millones de habitantes, el palacio flotante sobre su nube de esmog.

Me dejo conquistar por la nostalgia, agradable compañera a cualquier hora del día, no precisa una invitación para visitarme, acude a mi melancolía como las abejas a la miel.

Por favor no llores si escribes tus memorias, mejor relájate y cuéntame cómo te has adaptado otra vez a la vida diaria, con tu trabajo pesado, estresante y lleno de sorpresas, dulce y amargo es el periodismo. Vaso de adrenalina que se vacía rápido y lo llenas despacio.

Libretas de taquigrafía. Marca "Estrella". Corto con espiral. Contiene 80 hojas. Papel bond de 52 gramos por metro cuadraro.

Atrás de este texto está un librero, estoy en tu lugar y tus ojos deberían observar los siguientes títulos que los míos miran como "Johnny cogió su fusil" de Dalton Trumbo, "Sobre la marcha" de Luis Spota, "Historia verdadera de la consquista de la Nueva España", de Bernal Díaz del Castillo, "Lugar común la muerte", de Tomas Eloy Martínez, "Rayuela" de Julio Cortazar, "Ernesto Guevara también conocido como El Che", de Paco Ignacio Taibo Dos. Más arriba del librero cunde la oscuridad, quedó corta la lámpara de pedestal, su presencia no ilumina más que su base dorada y largo cuello verde coronado por un sombrero en forma de volcán chato.

Un cantante me pide que no llore esta noche, trae sus pistolas enfundadas, listas para desnudarlas y hacerlas gritar. Tiro rosas a sus pies a fin de no matarme esta noche.

Por ahora me niego a continar, los pecados de la luna recién parida suspiran y aspiran cierta esencia extraña, néctar de duraznos carnosos, hablas entre sus pliegues, derramas jugo azucarado, licor dulce para dos.

A LA MARCHA INFINITA

Son pocas las horas de libertad que gozo cada día. Amanece afuera de mi cuarto, entre las sábanas persiste la noche que arropa los sueños fugaces del intelecto.

Pienso en órdenes de trabajo, a mil por hora, caminando centímetro a centímetro, paso a paso, de todas formas no llego a ningún lado.

El estrés emocional altera mi ritmo cardiaco. Hace meses abandoné el Distrito Federal, el aislamiento acabó cuando volé por encima de las nubes, aterricé en Mazatlán y mis alas desaparecieron como las de Ícaro cuando quiso alcanzar el sol.

Recuerdo los días gloriosos allá en el mundo contaminado, fuera de las marismas y la embriagues de los esteros olorosos a sales. Huele la noche húmeda, húmeda noche cae, sobre hombros adoloridos, resiste gigante.

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MICHAEL JACKSON GHOST?

Michael Jackson is already death, but it looks that somebody is walking or floating in Neverland Mansion.
By the website dailymail.co.uk, the internet runners can check a video that show a clip taked inside the mansion artist. Would be a ghost?
In the first take we could see a reporter, from CNN i guess, entering at the principal room of Michael Jackson, the camara recorded the key door in first plane. Next was the reporter and another person in the same room, the camera mades an open shot, then focus again in the key door.
Now the best part is that no one saw, in the video at the end of the recording, a dark figure walking or floating almost in front of all these guys. Dude totally amazing but always a show.

The video was edited with kind of music used on "TV" programs like Adams Family, The Swamp monster, Harry and the Henderson (i love this show). Is not like "mambo jambo" stuff or "bibidi babidi buu" magic words because the King of Pop death or alive is the man of scandal.

I dunno if he slept with kids or this monkey called "bubbles", but when he was breathing no media news talked about MJ.

Only his death could rescue the career of this music star that even without life he´s doing the moon walk.

http://www.eluniversal.com.mx/notas/610228.html this is the link of the video

LOS FANTASMAS DEL CÁNCER by Samuel Parra

¿Puede una revista de espectáculos espantar a los fantasmas del cáncer? Es una enfermedad silenciosa, Amalia nunca escuchó los pasos del ladrón de salud que invadió su cuerpo.

Como todo gran golpe lo planeó cauteloso, el momento oportuno llegaría. Un descuido de Amalia fueron segundos de ventaja, allá iba el cáncer, hacia la matriz de esta mazatleca.

El oncólogo que atendió a Amalia sabía a qué se enfrentaba. Los expertos lo describen como un enemigo público, peligroso, hace miles de copias de sí mismo, cuando termina deja un tumor, apenas es el comienzo.

Y rápidamente va moviéndose entre países, saltando fronteras, evadiendo puntos de vigilancia y migración. Carece de pasaporte o lugar de nacimiento, se rige por el cuarto signo zodiacal y tiene visa universal.

Muchos organismos internacionales de salud lo tienen fichado, la Sociedad Americana del Cáncer reveló que en el mundo murieron 7.6 millones de personas durante el 2007... Amalia no quiere ser una estadística.

La joven afectada no pierde su tiempo, cada minuto le cuesta un día de vida. Ese valor desaparece, fugaz como los segundos mientras ella espera su turno, en la sala de urgencias de la Clínica 03 del Seguro Social.

Las paredes azules encierran un vacío de ansiedad. Hay más pacientes de pie que bancas ya ocupadas, aparte de miedo se siente calor, trabaja a marcha forzada el aire acondicionado.

Sin moverse de su silla Amalia viajó a lugares que sólo ella conoce, por un momento esa revista de espectáculos espantó a los fantasmas del cáncer.

Pudo fugarse hacia la libertad, atrás dejó los olores a medicina. Voló con dirección al cielo, abajo se quedó la farmacia carente de medicamentos, los pacientes que dudan si ese día saldrán de la clínica caminando o en camilla.

Amalia tomó quizá la mejor decisión, abandonó el edificio repleto de trámites y burocracia. Sus manos se convirtieron en alas para planear hasta que se cansara. De pronto, regresó a la realidad, nunca se fue de la sala de espera.

Olvidó la revista de espectáculos durante su viaje. Se quedó en su bolsa color negro, decorada con piedras brillantes y diamantina. Amalia la sacó de ahí, decidió hojearla como si fuera la primera vez.

A la mitad de la revista detuvo su lectura. La secretaría del médico familiar la buscó gritando su nombre, "¿Amalia?", la paciente respondió.

Todavía no era mi turno para pasar, faltaban tres pacientes. No me percaté a qué hora salió Amalia del consultorio familiar. La banca se quedó sola, también su revista.