¡Cacería de reporteros!

La cacería de periodistas comenzó hace días. La frase "Haz patria y mata a un chilango" pasó de moda. "Haz estadística y mata un periodista" se escucha entre los pasillos de los periódicos y sus recovecos. Oídos sordos prestan atención a nombres, apellidos, domicilios, quieren filtrar información de ciertos periodistas, "ponerles cola" dicen algunos y el final es inesperado... los asesinan, desaparecen o, en el caso menos fatídico, los secuestran y los torturan.

Aquí les dejo algunas notas para que se enteren. Si tienen algun familiar, amigo o conocido periodista échenle una llamada, aunque él nunca arriesgue su vida pero es una profesión que merece respeto, así desde el barrendero hasta el político que se resiste a la corrupción. PUEDEN EXISTIR CASOS EXTRAORDINARIOS.

Fuente: Periódico Vanguardia

http://www.vanguardia.com.mx/diario/noticia/torreon/coahuila/inician_en_coahuila_caceria_de_reporteros/355365

Torreón.- Narcomantas colocadas este miércoles en distintos puntos de la ciudad advierten que con la ejecución de 12 balazos de Eliseo Barrón Hernández, periodista de Multimedios Laguna, el crimen organizado inició una cacería de reporteros que cubren la fuente policiaca.

Ciudadanos de La Laguna se comunicaron a esta Redacción para advertir sobre la existencia de cinco mantas en las que, supuestamente, grupos delictivos lanzan la amenaza de que algunos periodistas están en su mira y que correrán la misma suerte que Barrón Hernández.

El reportero fue “levantado” este lunes por un grupo armado de encapuchados que entraron a su casa y se lo llevaron frente a su esposa e hijas. Su cuerpo fue localizado el martes en el ejido Eureka, ubicado a 20 minutos de Gómez Palacio.

Este miércoles, por lo menos cuatro reporteros de la fuente policiaca de distintos medios de La Laguna se ausentaron de sus labores; otro presentó ya su renuncia.-->

---------------------

Comunicado: Condena Alto Comisionado de la ONU

Agresiones contra periodistas en contra de periodistas de México
FUENTE: 28 de mayo de 2009.Libertad de espresión

La Oficina en México del Alto Comisionado de las Naciones Unidas para los Derechos Humanos (OACNUDH) consideró como “altamente preocupantes” los asesinatos de Eliseo Barrón Hernández, reportero del diario La Opinión Milenio, y de Carlos Ortega Samper, colaborador del periódico El Tiempo, ocurridos los días 26 y 3 de mayo, respectivamente, en el estado de Durango.

A través de un comunicado, el organismo llama la atención sobre el presunto hostigamiento y amenazas de muerte que la periodista Lydia Cacho habría estado recibiendo desde los primeros días de febrero en su blog, a lo cual se suma la presencia de un hombre armado fotografiando y rondando su domicilio.

La Oficina a cargo de Alberto Brunori hizo un llamado a las autoridades para que esclarezcan los hechos de manera rápida, diligente y eficaz con el propósito de que las personas responsables sean investigadas, juzgadas y sancionadas. Asimismo instó al Estado mexicano a que adopte todas las medidas necesarias para detener las agresiones en contra de periodistas y la impunidad que suele suceder a estos hechos, recordándole los compromisos internacionales adoptados por México.

“Sólo mediante un efectivo combate a la impunidad se evitará la repetición de ataques en contra de periodistas, incompatibles con una sociedad garante de los derechos a la libertad de expresión y prensa” agrega el texto.

----------------------------

En lo que va del año, 101 agresiones

La Jornada
De la Redacción
28 de mayo de 2009

El Centro de Comunicación Social (Cencos) ha documentado que en lo que va del año el número de agresiones contra representantes de medios superan las 101, cinco de las cuales han derivado en asesinatos: dos en Durango, dos en Guerrero y uno en Veracruz.

1. Jean Paul Ramírez. 13 de febrero. Guerrero. Presunto responsable: crimen organizado.

2. Juan Carlos Hernández Mundo. 27 de febrero. Guerrero. Presunto responsable: desconocido.

3. Luis Daniel Méndez Hernández. 22 de febrero. Veracruz. Presunto responsable: crimen organizado.



4. Carlos Ortega Melo Samper. 23 de mayo. Durango. Presunto responsable: funcionario público.

5. Eliseo Barrón Hernández. 26 de mayo. Durango. Presunto responsable: crimen organizado.

En 2008 el Cencos registró 13 asesinatos; en todos los casos se desconoce a los presuntos responsables. Entre las víctimas están José Luis Villanueva (Tamaulipas), Felícitas Martínez (Oaxaca), Teresa Bautista (Oaxaca), Candelario Pérez (Chihuahua), Bonifacio Cruz (estado de México), Miguel Ángel Gutiérrez (Guerrero) y Alejandro Fonseca (Tabasco).

-------------------------------------------------------------------------

Writing an article is equivalent to committing suicide

This print advertisement was launched to draw attention towards the fact that everywhere in the world journalists are murdered for doing their job. The advertisement aims at creating awareness regarding this very fact, which normally goes unnoticed.

The advertisement is showing a journalist committing suicide to underline the fact that writing an article is equivalent to commit suicide. The advertisement showing wrist has been slit with black color to show the writing aspect.

Though the message of the advertisement is very strong but the presentation of the advertisement could have been a bit more expressive. The second argument revolves around the fact that besides drawing attention of people towards a crucial fact it does not lead to any substantial conclusion. The text of the advertisement reads, ‘in too many countries, writing an article is equivalent to committing suicide’. The advertisement was created by Draft FCB, France.

¿Vive México? ¿Y cuándo preguntaron a los demas mexicanos si nosotros también vamos ahí dentro?

¡Felipe Calderón Hinojosa se volvió loco! Me causa aburrimiento empezar una entrada de mi blog así. Mejor reinicio con una pregunta. ¿A usted le gustaría que Patty Chapoy llevara las riendas de México?

Y qué tal si, a ese gabinete mágico e imaginario, se les une el comediante Omar Chaparro, el cantante Yahir, la Novia de México Angélica María, el vocalista y líder del grupo Mana, Fher, y Roberto Gómez Bolaños "Chespirito".

Salga de su casa, abandone la quietud de su hogar, camine hasta el puesto de revista más cercano de su domicilio y pida cualquier periódico de tiraje nacional, la realidad lo dejará pasmado. Si escoge El Universal se topará con algo así:

LIGA: http://www.eluniversal.com.mx/primera/33039.html
RELANZAN EL TURISMO NACIONAL El gobierno federal convocó a figuras del medio del espectáculo, deportivo, cultural y empresarial para unirse al Movimiento Vive México que busca reactivar el turismo mexicano.

Por fin, México será gobernado por el elenco del Canal de las Estrellas y las figuras emblemáticas de ayer y hoy, como El Hijo del Santo. Enigmático es el paradero que llevamos los mexicanos cuando nuestro destino está en manos inseguras, inquietas e inservibles como YAHIR DE LA ACADEMIA.

LIGA: http://www.jornada.unam.mx/2009/05/26/index.php?section=politica&article=003n1pol

Si observó La Jornada, probablemente leyó esto: Por la alfombra roja que adornó la explanada Francisco I. Madero de la residencia oficial de Los Pinos transitaron ayer los 48 invitados que figuraron en el escenario, la mayoría de la farándula, como los actores Bárbara Mori, Roberto Gómez Bolaños, Chespirito; el cantante Marco Antonio Solís, El Buki, y la conductora de espectáculos Paty Chapoy, mezclados con un reducido grupo del medio cultural, como el historiador Enrique Krauze, el chelista Carlos Prieto, el pintor Manuel Felguérez y la escritora Sabina Berman.

Es una parodia del "Rey Arturo y sus caballeros de la Mesa Redonda". La representación literaria cayó en lo más profundo, Calderón la rebotó contra la pared, golpeó en el estómago imaginario y vomitó una plasta de inmundicias llamada "Los escogidos de Vive México".

Y LA PERLITA DE TODAS -SPD NOTICIAS-

LIGA: http://sdpnoticias.com/sdp/columna/masiosare/2009/05/26/406690

Y tú: ¿Cómo vives México?
Por Masiosare

Curiosa, y desde luego sumamente jocosa, la forma en la que Felipe Calderón “el breve” anunció su programa “Vive México” para reactivar y alentar el turismo en el país.

La estrategia, de entrada, es fallida. Se pretende promocionar a México mediante las figuras más nefastas de la farandulilla, personajes sin talento como Paty Chapoy, como Roberto Gómez “Chespirito”, como Adela Micha, como Marco Antonio Solís “el Buki” o como “Fher”, vocalista del vomitivo grupo “Maná”.

Con estos representantes, me cae que espantan a los potenciales turistas de otros países. De una vez, hagan una postal con la imagen de Elba Esther Gordillo en bikini, en una playa de Cancún, lavando una de sus camionetas Hummer. Yiack!

En segundo plano quedaron los empresarios, como el presidente de Grupo Carso Carlos Slim Helú, quien prácticamente pasó desapercibido ante la presencia de dichas “personalidades”. Quizá de esa ola de mediocridad artística se salvan la escritora Sabina Berman y el actor Diego Luna.

Desde luego, las televisoras estuvieron al frente de la presentación del programa “Vive México”. Un programa oficial con un presupuesto de mil 200 millones de pesos no es nada despreciable para las televisoras, ni para los “artistillos” que van a promover el programa. El programa “Vive México” no es más que una campaña publicitaria, en la que mediante el uso de figuras públicas se invitará a los turistas a visitar México.

Si tuviera dinero escaparía a otro país, me recluiría en el extranjero. No puedo, no tengo dinero, es imposible, me quedaré en México, por tiempo prolongado hasta que todos los "escogidos" mueran o que ocurra algo peor.

Octavio Paz tenía razón, el mexicano no saldrá de su solitario laberinto sin encontrar su identidad cultural.

VELO NEGRO

Desde atrás de la barra, todas las mujeres lucen igual. La lencería con encaje escalda su piel, quema las impurezas para que manos adineradas las palpen. Buscan tesoros entre pliegues carnosos, dedos inquietos cosquillean los límites entre lo público y lo privado...

-¡Regresa con ustedes la reina de Exótica!-

Todos aplaudieron, ante la aparición de esta mujer. Un alma morbosa más y reventaría el strip club, "La casa de la madrastra", en una esquina olvidada de Puerto Viejo.

La reina de Exótica abrió los ojos, robó el aliento de sus espectadores. Aquella pista de baile pertenecía a una sola mujer, la noche tenía implícita la palabra sexo.

Entre ella y su público había un vacío de mesas y sillas. Acérquense, les dijo, con sus manos los atrajo a todos hasta el borde de la pista. Esas mismas manos, desnudaron el cuerpo de Natasha. Cae su brasier, aparecen las alas del ángel caído, la mariposa pliega sus brazos hasta la cadera, ahí se detiene. Caen sus bragas, abre el compás entre su ombligo y la pista de baile. Anda la reina de Exótica, mueve pasiones, arranca sueños, el público quiere más. Los mira a los ojos, a todos. Saca sus miedos y los transforma en deseo. Soy el deseo, suspira la bailarina. Soy lo prohíbido, sentencia la prostituta. Soy la virgen, miente la mujer. Lo redondo de sus senos detienen el tiempo, segundos que avanzan despacio, hasta detenerse en la comisura de sus pezones y los dedos traviesos que los pellizcan. Las manos se vuelven bocas, ojos que gimen si los miras, piel marchita y renace con la luz de los reflectores. Una mano, se toca el vientre. Otra mano, palma su vagina. Dos dedos, adentro y rozan las paredes de su sexo. Es el juego que se repite, excita a su público ansioso de más, más movimientos, más lujuría. ¡Muéstrate como eres Natasha!

Y desde otro sitio, en el strip club, "Bondadosa" observó la escena. Por fín, aparecíó la bailarina que Pompeya tanto buscó. Pensaba que ese era su número, su público, su dinero. Se transformó en prostituta para perseguir a Natasha, no la encontró y decidió quedarse en ese mundo, hasta esa noche. Regresa a su camerino, abre su bolso y saca las llaves de su cajón personal. Quita el candado del cajón, está abierto y agarra una pistola Magnum 45. Voy a matar a esa perra, dice para sí misma.

El disc jockey apaga las luces, sube el volumen de la música y Natasha sube por el tubo plateado hasta el techo. Su público la mira, quieren que baje y abra las piernas otra vez. La reina de Exótica está excitada, derrama pasión entre el tubo, su falo plateado, gotea sobre la pista y los espectadores pasan sus manos encima del nectar salpicado. Y una mujer la mira, con el maquillaje de ojos corrido, oscurece sus mejillas y se cuela entre su alma.

-¿Y jaló el gatillo? ¿Murió Natasha? Preguntó una joven mujer, de 16 años.

-No lo sé. Esa noche estaba en otra ciudad. Me contrató un ejecutivo, para una fiesta privada. -Contestó otra mujer, de años pasados a más. Mientras se viste entre cuatro paredes, gritan pasíón azulada, reina el minimalismo, oscuridad que adormece a los corazones.

-Señoritas, dejen de contarse historias alucinantes. La operación "velo negro" no se detiene. -

Chasquea dedos anillados con oro, piedras preciosas arrebatan el brillo de sus ojos, el dinero nada más compadece al alma de "La madrina".

-¿No entiendo qué vamos a hacer? Nadie me explica qué es "velo negro". -Sin su sexo tocado, virginidad egoísta, quiere saber más la bailarina de pocos atardeceres vistos.

-Yo misma te lo diré, cuando tu sexo les robe el aliento a todos.

Continuará...

Better together

Después de hojear una revista, pensé en tirarla. Condené su suerte al bote de basura. Alguien me detuvo, fue mi otro yo. Aquel que piensa, vive en mi cabeza, no lo frecuento porque chocamos.

Él es sencillo, seguro, carismático, honesto, responsable, prudente. Soy todo lo contrario, a mi lado pensante.

Vive dentro de mi. Lo conozco a señas, a veces me dicen que luce diferente, que crece con el tiempo, suele tropezarse, se levanta y no mira hacia atrás. Sigo en el suelo, él me adelantó el paso.

En su andar, me dejó una revista, que sacó del bote de la basura. En su penúltima página, un artículo llamó mi atención, lo escribieron entorno a recomendaciones musicales, una de ellas era Jack Johnson y su disco "In between dreams".

Una plática acalorada con una amiga, después cambio de opiniones con un amigo y, para cerrar, la aceptación de un error personal, me hizo escuchar esta canción del disco, que les dejo a continuación.

Better together

(Mejor juntos, canción de

Jack Johnson del disco In

between dreams)

There's no combination of words

No hay combinación de palabras

I could put on the back of a postcard,

Puedo poner atrás de una postal,

No song that I could sing

Ninguna canción que pudiera cantar

But I can try for your heart, Our dreams,

Pero puedo intentarlo por tu corazón, nuestros sueños

and they are made out of real things,

y están hechos de cosas reales

Like a shoebox of photographs,

Como una caja de zapatos con fotos,

With sepiatone loving,Love is the answer

Con amor en sepia, la respuesta es el amor

At least for most of the questions in my heart,

Al menos para todas las respuestas de mi corazón,

Like why are we here? And where do we go? And how come it's so hard?

Como ¿Por qué estamos aquí? ¿A dónde vamos? ¿Y por qué es tan difícil?

It's not always easy,

No siempre es fácil

And sometimes life can be deceiving,

Y a veces la vida puede ser engañosa

I'll tell you one thing,

Te diré una cosa

its always better when we're together

Siempre es mejor cuando estamos juntos

Cacería de brujas

Las pecas de su pecho la excitan, se pierden entre los granos de arena cuando camina sobre la bahía. Ahí van 22 veranos que derriten a corazones fríos, envueltos en ropa ajustada, escote prominente, tacones de aguja y falda corta. La libido de sus ojos susurra al oído de las mujeres, ellas le responden a Natasha: “Princesa, los príncipes azules pasaron de moda, ahora las brujas queremos cazar a las damiselas”.

Puerto Viejo, las mareas del sexo rejuvenecen a los bañistas, mujeres vírgenes nadan entre las aguas que ondean y bañan su pubis, lo humedecen, esencia salina que Natasha disfruta. Vaivén pasional que enrojece al sol, sacrifica su luz y alumbra a la noche… despierta la reina de “Exótica”.

Tres veces visité “La rosa en el opal”, no encontré lo que buscaba. La lista de centros nocturnos se agotó, recorrí sin suerte cada centímetro de esos tugurios. La trabajadora social me mintió, quizá fue el velador del otro bar, “La santa virgen”. Ambos afirmaron “Ahí trabaja Natasha, puedes encontrarla sin problema”. La operación “Velo negro” está muerta.

Me pica la espalda, no aguanto vestir saco y camisa todas las noches. Quiero regresar a mi departamento, me espera la cacera, con su cara de pocos amigos y mucho dinero. No hay dinero en mis bolsillos, me caben las manos y no sale nada. Uso la tarjeta de crédito, voy a un bar de mala muerte, de esos donde escupen en el suelo, las putas te quieren mamar el pecho, sacas 100 pesos y no se detienen. Mis ojeras se caen hasta la barra del bar, el cantinero me mira feo, sirve mi trago a la fuerza pensando que lo voy a morder. ¡Qué pendejo! Tomo mi trago de un sorbo, me levanto de mi asiento y salgo de la cantina.

Hace frío esta noche, la calidez de la tarde escapó con el sol. Desde los callejones escucho cuchicheos, cuerpos que gimen fuera de la cama y el látex. Hojas de metal cortan la carne de inocentes, alguien sangra y otro se queda con la mejor parte. Las calles gritan miseria, las ratas se arrastran entre agujas vacías, andan en sus cuatro patas pateando oro blanco que nadie inhaló. Esas calles me llaman, conocen mi nombre, saben por qué camino sobre ellas y no las juzgo, yo salí de su vientre.

“¡Natasha dónde estás!” -Nadie respondió-. La he visto una vez, no más. Hace tres semanas, cuando terminó su ritual en las aguas de Puerto Viejo. Abandonó los brazos de Poseidón, dios mitológico de los mares, la amante de la deidad griega se vistió debajo de su toalla, despojó su cuerpo del bikini blanco que ocultaba sus secretos carnales. Pantalón de mezclilla, playera negra y tenis amarillos, así la conocí.

-Amiga, olvidó su bolso -Lo levanté de la arena para dárselo-.

-Gracias hermosa. Siempre es bueno tener un pretexto para conocer a otra mujer.

Se recogió el pelo con sus manos, se ató una cola de caballo y me invitó a salir, tomamos un café. Acepté sabiendo que tenía cólicos, me cayó pesado pero disfruté lo que quedó de la tarde con ella. A las ocho de la noche se despidió de mi, dijo que trabajaba en una tienda de licores. No le creí pero me pase su mentira, con el último trago de mi café. Esa tarde cambió su nombre por Diana, pero a mí me gustan las brujas porque las princesas me aburren.

Tres veces tocaron a mi puerta. Era otro día, dos meses después de ese café. Apenas escuché los golpes sobre la madera, me levanté de mi cama en bragas y sólo me puse una bata encima. Salí de la habitación, atravesé la sala y abrí la puerta principal sin preguntar quién era. No había nadie. Quien tocó la puerta dejó un sobre azul sobre el tapete. No había nadie en el pasillo de mi piso, tomé el sobre y cerré la puerta de mi departamento.

Dormí unas horas más, desperté a la una de la tarde, todavía con migraña de las copas que bebí la noche anterior. Entré al baño y me incliné en el escusado, le rendí tributo cuando vomité los licores nocturnos, lavé mi boca con pasta de dientes, después me bañé con agua fría. Se me enchinó la piel, mis pezones despertaron de su sueño y así siguieron hasta que los encerré en un brassier 34 D. Mis pechos me han valido la renta, ahora quieren revelar un misterio.

Abro el sobre azul, es una carta de mi informante. Toda la ceremonia secreta la hago sobre la mesa de mi cocina. Agarro una taza con te de manzanilla, para no irme de este mundo, un pan salado y pastillas para la jaqueca. Me mata sentirme así, con una bomba de tiempo adentro de mi. Por eso dejé a mi última pareja, era un tarado que nunca entendió que cuando decía “sí” era “no” y al revés. Maldito sobre, lo cerraron como si fuera súper secreto, hasta una uña me rompió. Aun no leo la carta pero ya sé quién la firma, la señora Romerty.

“Querida Pompeya, las chicas ya me dijeron cuáles son tus intenciones y pienso que no son malas. Te vamos a hacer una audición, porque es el protocolo que todas deben de seguir. Tu lugar lo tienes asegurado, es temporal no lo olvides. Dime cuando tengas información de ‘velo negro’, ella sabe muchas cosas que nos pueden perjudicar en el negocio. Te prometo discreción en todo, tú nomás cúmpleme y dime cómo quieres llamarte para prepararte tu entrada musical”.

Otra vez estaba sobre el camino correcto. No dude ni un segundo en la veracidad de la carta. En el sobre azul venía una pequeña tarjeta de presentación, el anexo decía “Presentarse en La madrastra de las lobas a las 10 de la noche para audición. Nombre de pista necesario”. Me miré al espejo que estaba en el comedor, contemplé mi cuerpo. Estoy buena, los hombres y las mujeres me admiran, puedo darles lo que quieran. Decidí llamarme “La bondadosa”.

Respeto a la figura plateada. Es la primera regla de cualquier lupanar. Es tu instrumento de trabajo, no lo olvides. Puedes tocarlo con tus manos o pies, jamás lo beses porque tiene una maldición. Despídete de tu identidad pública, hoy te presentarás ante un público diferente. Ellos te dirán cuándo hablar, cuándo callarte, cómo moverte pero jamás te tocarán. Pierdes el respeto por ti misma y, a la figura plateada, que juraste venerar.

El ritual me convenció, está vida fue hecha para mi. Llegué a las diez de la noche a “La madrastra de las lobas”, el mejor centro nocturno de Puerto Viejo. Iba con una gabardina café, abajo traía mi atuendo, nomás se me veían los tacones negros y mis uñas rojas. Éramos cinco candidatas, peleamos por el tubo plateado, sin misericordia enseñamos nuestros atributos y los regalos extras que los cirujanos plásticos nos dieron. Obra de Dios y de la estética. Las otras cuatro mujeres eran guapas, una hablaba ruso, otra alemán, ellas eran las más altas, ambas rubias, de nalgas grandes y piernas gruesas como troncos de madera. Tremendos monstruos, podrían ser unas buenas yuntas para arar el terreno de mi abuelo. Las otras dos mujeres, de Estados Unidos, tenían pelo oscuro y café castaño, piel blanca y ojos color miel, unas bombones “yankee”.

Desde que llegamos, esperamos quince minutos afuera del bar, un hombre corpulento, de tez negra, ojos como trozos de carbón y calva rasurada nos pasó a las cinco candidatas. Entramos a las tinieblas, el sonido de tacones rebotaba en las paredes de un estrecho pasillos, paredes de ladrillos sin cubrir, avanzamos hasta perderse el olor de nuestro perfume, olía a tierra mojada y paja. Montaron la pista de baile sobre un coliseo miniatura, había mujeres desnudas alrededor debajo de la pista, tres morenas jugueteaban entre la paja amarilla y el lodo, se perdían entre la tierra buscando lo rosado de su clítoris. Esa escena nos asustó y excitó a todas. Don Amareto apareció frente a nosotras, nos recitó el juramento de las lobas, comenzando por el respeto a la figura plateada.

Una por una hicieron su presentación. Todas fueron buenas pero Don Amareto las despidió a todas, menos a mí y a la rusa.

-Quiero que ambas se besen. Ahora son amantes y lo harán frente a mí -dijo el hombre con voz raspada por el alcohol.

Música suave con coros cálidos, el disc jockey preparó nuestra velada. Me dejé querer. Jugué a la inocente, mi compañera me superó en años. Las cuerdas del violín, su sonido eran gemidos a mis oídos, el sólo de guitarra, las manos de mi mujer. La rusa despojó mi cuerpo de sus atavíos. Mis bragas de rojo encaje y brasier las tiró, cayeron a los pies de las negras que estaban fornicando. Me miró a los ojos, sus manos estaban sobre mis pechos, la cintura, mi boca, la extensión de mi espalda, no terminan de recorrer donde se esconden mi lencería. Sus manos hurgan mi cuerpo. Me acuesto en el suelo, está frío, mi espalda sobre el suelo y empezamos. Ambos encendemos la pasión de nuestros cuerpos. Hierve la sangre cuan más muerde mis labios, quiere arrancármelos y yo la muerdo más fuerte. Dime la verdad. ¿Te gusto rusa? Y responde llevando su mano a mi vagina. Oh, suelto un gemido. Sorpresa, porque siento toda su mano dentro de mí. Florece, suelta su polen y escurre por mis piernas, moja el suelo. Terminó la audición.

Ambas pasamos la prueba. Don Amareto estaba excitado. Su pantalón manchado, había sangre en su labio superior y las manos le sudaban.
-Se quedan las dos -Anunció el hombre complacido por nuestros encantos.

La cacería de brujas duró ocho meses. Natasha se esfumó de Puerto Viejo. No dejó rastro, sin darme cuenta ocupé su lugar.

-Llamado en cinco minutos “Bondadosa”.

-Estoy lista, Don Amareto.

-Quiten las manos de la pista caballeros. Damas, destápense la blusa. Esta noche nos visita la realeza. ¡Aplaudan a la reina de “Exótica”

AUTOR: SAMUEL PARRA

EL DISTRITO FEDERAL Y YO - ¡QUÉ PERLITAS DE NOTICIAS!

¡Qué sorpresas nos deparó hoy la prensa nacional! Bombas que explotan llevándose a muchos entre las patas; joyas que brillan por luz propia opacando a ciegos y mudos; el caliz sagrado que despertó sentimientos de codicia entre conquistadores, políticos, actores sociales y empresarios.

Después de hojear periódicos de tiraje nacional como La Jornada, El Universal y Reforma, me fui a Google News para encontrar otra perlita. La búsqueda no me agradó. Mejor retomé Reforma y, en la página 4 de la sección nacional, viene un buen chiste en el área de CARTAS DEL LECTOR.

'Doctor Fox'

"Desde que el emperador romano Calìgula nombró Cónsul a su caballo Incitatus (Imperioso), pocos acontecimientos tan ridículos y absurdos se han repetido en la historia."

"Sin embargo, nunca falta una muestra del ingenio que algunos individuos e instituciones tienen para empeñarse en honrar a la "estupidez humana".

"Una prueba de esta estulticia la dio al mundo la Universidad Emory de Atlanta en Estados Unidos al otorgar un Doctorado Honoris Causa al ex Presidente de México Vicente Fox como un homenaje a su liderazgo internacional en temas de democracia e iniciativas emprendedoras".

"Una de dos: o la dignísima comisión de escrutinio de la Universidad no tenía otro personaje y le urgía uno lo convenientemente animado y jaranero para "vestir" su ceremonia de graduación o Emory University vive muy alejada de la realidad mexicana. Pensándolo bien... tal vez las dos cosas".

"Ahora sólo falta que, a su regreso a México, Vicente Fox pretenda que lo llamemos "Doctor Fox" o, tal vez, "Presidente Doctor Fox".

Félix S. Cortés

Huixquilucan, Estado de México.

Con sorpresa y admiración leo otra vez esta carta. ¡Cómo alguien se atreve a blasfemar así contra un ex Presidente de México! Abrí mi closet y saqué el viejo escapulario de mi abuela Mela. Con un presuroso movimiento de dedos hice la señal de la Santa Cruz, me persigné y recé siete veces el padrenuestro, con el avemaria y el gloriapatri (Para confirmar esto ingresen a http://www.rae.es/, que es el sitio web de la Real Academia de la Lengua Española y busquen la palabra escapulario).

No me bastó la osadía de Félix S. Cortés, sus palabras violaron mis ojos, mi intelecto. Porque me atrevì a leer algo prohibido, tomé un cinto de grueso cuero vacuno, lo mojé en aceite hirviendo y me flagelé dándome 50 azotes. Al azote 49 caí muerto al suelo, no me reincorporé en cinco días, al séptimo día, después de que cantó el gallo al amanecer, me di el azote 50.

Si alguien sabe quién es este personaje, quien escribió la carta en el periódico Reforma, hágamelo saber para agradecerle por ese momento sano de risas.

Aquí en la imagen, si le dan click se hace más grande, se mira que Félix S. Cortés, es lector y estritor constante de Reforma.

Otra sorpresa que me encontré, ahora en El Universal, fue la columna de Carlos Loret de Mola, emplea un "punch" político que adereza con malicia, humor y sarcasmo sabrozón. Aquí les dejo su columna.

Carlos Loret de Mola

Historias de reportero

13 de mayo de 2009

Salinas está desesperado

LIGA: http://www.eluniversal.com.mx/columnas/78158.html

Cuentan que está deprimido, que desde que salió el libro de Carlos Ahumada se hundió en la melancolía, en la añoranza del poder, en revivir odios y constatar de nuevo que nunca podrá ser el mandatario adorado por su gente, como anhela quedar registrado en la historia.

Carlos Salinas de Gortari, peor aún, está dando tumbos políticos. Está desesperado, y ese plato que suele comerse frío, el de la venganza, lo está deglutiendo caliente, hirviendo, sin masticar… y se está quemando la boca. Con el texto de Ahumada se ha sumado una perla más a su collar: la denuncia de que intermedió en los videoescándalos a cambio de dinero y la libertad de su hermano Raúl.

Su primer intento de apagar el fuego es presumiendo que tiene en su poder la grabación de una supuesta conversación privada entre Rosario Robles y el empresario argentino-mexicano, quien desde la cárcel presuntamente dice que todo lo que escribió en el libro fue a cambio de su libertad y bajo presión del Gobierno del DF, entonces de Encinas (o sea, de López Obrador).

Su segundo intento es apostarle a la resurrección del maratonista tramposo, Roberto Madrazo, quien de buenas a primeras considera que es momento de anunciar ¡que va a publicar un libro! y hace, dirían en el mundo de los chismes del espectáculo, ¡sorprendentes declaraciones!: que Fox y Zedillo pactaron con el narco.

¿Revelar hasta ahorita una grabación de 2006? ¿O grabarla antier y que se prestara a ello, otra vez, Rosario Robles? ¿Sacar de la manga a Madrazo? ¿Mandarlo a tirar bolas de humo? Parece que en ocasiones la desesperación conduce incluso a la pérdida del estilo.

SACIAMORBOS
Que su libro va a traer, en la página 15, un “pase a la página 142” y así ahorrarse un tramo, para ponerse en los tenis del autor.

Otra pepita de oro que me encontré, ahora en La Jornada, fue el cartón que hizo el monero Magu, parodiando a nuestro alegre y carita feliz de McDonalls, el Secretario de Salud José Ángel Córdova Villalobos. El tema central es la influenza y la declaración del ex presidente de Cuba, Fidel Castro, que México no alertó a tiempo sobre la influenza.

Pido tiempo, detengan la prensa porque hay uno más. Está buenísimo ajajajaja es sobre el hermano de Doctor House, es decir Doctor Fox y con esto cierro recordándoles que leer produce una experiencia satisfactoria a la mente y el corazón. El último cartón es de El Fisgón.

EL DISTRITO FEDERAL Y YO - LA MÍSTICA DE LOS INQUILINOS

La mística de los inquilinos, que viven en "La casa de los girasoles", es la razón oculta de un estudio antropológico.

Un festín digno de quien estudia el comportamiento de la raza humana. Si te gusta conocer lo extraño de la sociedad, échale un ojo a esto.

Yo me considero extraño y, antes de conocer a otros seres, conózcanme a mí a través de tres amigos. Ellos te dicen la verdad, de quién eres.

AMIGO 1
una persona voluble sarcastica fantasiosa
chistosa en veces
insultadora
falta de autoestima capaz alegre tragon payaso
sanffron el que se pone los moños
con el ego por la chingada

AMIGO 2

alegre
buena onda
un poco pesado a veces, pero se awanta
te falt aun poco mas de vivesa con las mujeres
te falta ser mas tu , y no tratar de ser lo k sale en la tv aveces,aveces tomas contductas o formas de ser nomas pk ta a la moda
aveces t das pa abajo tu solo
i alcontrario no debes de hacer eso
pk si uno no se echa porras solo
kien entonses

AMIGO 3

Samuel, es un joven, bueNO NOBLE, ENTREGADO A SU FAMILIA, PROFESION

Tengo una falta auto estima creada, creo tenerla pero me engaño. Soy sangrón, mamón, fanfarrón, sarcástico, egocéntrico, mentiroso y me gusta escuchar a Chicoché.

También soy noble, buena onda, amigable, gracioso, tremendo, irónico, confiable, respetuoso (mmm digamos que mitad y mitad), honesto con las personas, dedicado a lo que hago, siempre tengo un minuto para escuchar a otros y también me gusta que me escuchen.

Cuando nos piden que escribamos nuestros puntos buenos y malos, casi siempre sacamos más puntos malos que buenos, porque cargamos muchos problemas encina, traumas, estrés, dudas que en nuestra vida nos atormentan y no sabemos cómo resolverlas.

Conozco mis defectos, me averguenzo, pero quiero cambiar. Nunca es tarde para hacerlo, tarde es cuando no escuchamos a quien nos lo dice.

Sí me deprime escuchar cuando mis amigos me dicen "La estás cagando", "Vales madre", "No piensas", uff esos comentarios me tumban a la lona, escucho la cuenta de diez segundos y no me levanto.

Adentro de mi, grita una voz que nadie la escucha. Quiero llorar y ser diferente, todos dicen cómo hacerlo pero no hago caso.

¿Por dónde empiezo? Es un debate personal que todos tenemos, doy gracias a la vida que no soy un asesino en serie o un estafador (aunque eso dejaría dinero, o un político (asco) pero tngo mis defectos y debo trabajarlos.

Ahora los dejo con la mística de los inquilinos....

Entre cuatro paredes, acostado boca arriba, escucho a Bob Dylan. Decido moverme. Levanto mi pesado cuerpo de la cama. Más de 100 kilogramos de carne, huesos y sangre se mueven al compás de dos pies y el tambaleo de la columna vertebral. Dejo que los ojos me guíen hasta la puerta. El cerebro lanza una descarga eléctrica, mi brazo la recibe. Se extiende hacia el frente de la puerta y giro la perilla.

-"Hola flaco. ¿Venís de la facul?-, es la voz de Maxi Billy, uno de los inquilinos que habitan la "Casa de los Girasoles". Oriundo de Argentina, el tío se hizo camarada prometiéndonos un recorrido a través de la Colonia Condesa que nunca cumplió, o nosotros, no pensamos cuándo lo realizaríamos.

Un duende de pinta irlandés descansa sobre su hombro, nunca se le despega y mira con odio a quienes se topan con él. El diminuto ser es inofensivo, los tatuajes nunca dañan a terceros a menos que sean textuales y digan "Si lees esto, chingas a tu madre". Otras figuras sobresalen de las manos del pibe, el logotipo del Boca Juniors (equipo de futbol), los nombres de sus familiares escritos en japones y un beso en el cuello, de alguna mina que conquistó al argentino.

-Em, sí. Llegué hace 3 horas a la casa. Ahorita voy a cenar- Samuel respondió al argentino. Cerró la puerta de su habitación, atravesó el pasillo y bajó hasta la cocina para comer sopa de estrellas y especies que preparó la noche anterior.

Delgada, matices sin color, muda, piel lechosa, dedos huesudos, gancho a falta de nariz, todo lo contrario a las obesas féminas de botero. Una escoba con falda, garza con calcetines, pantaleta y brasier. Más alta que un metro, más baja que el ombligo de Michael Jordan. Un compás que se puso un pantalón. Otra inquilina, duerme en el cuarto contiguo al mío. No me atrae, no practico la humildad con ella, le hablo por cortesía, soy mamón, pedante pero su existencia es indiferente. Nunca la veo, escucharla es privilegio de pocos, intercambiar palabras menos y es más probable que me prostituya, en una calle del Distrito Federal, a que le pida salir o intente intimar con ella.

-Hey, ¿Vas a cenar algo? -Preguntó "Gume" a Samuel cuando él lo vio lanzándose literalmente en la alacena buscando galletas integrales porque no tenía tortillas para comer su sopa"-.

El bautismo de un católico, incluso un amigo entre la banda o "palomilla" de cuates", te marcará para siempre. A "Gume" le ocurrió esto, su nombre real no lo escribiré porque es largo y él tiene razones para abreviarlo. En cuatro meses no sé nada de él.

-Simón, nomas que no hay pinches tortillas cabrón-, Samuel se molestó porque tenía poca comida. Se acerca a la alacena un caballero que lo saluda y abre su gaveta para sacar comida.

En la "Casa de los Girasoles", viven dos adultos, que rozan los 50 años, ambos son de poco parlar y casi no se les mira en la vivienda. Uno de ellos, cuyo nombre no recuerdo, vivió tres años en Mazatlán, en el Fraccionamiento El Dorado, trabajó en una empresa de ventas (No recuerdo qué vendían pero le dio para vivir un buen rato en el puerto). El otro sujeto, no hay data de él.

-Samuel, no le caíste al bar, te estábamos esperando- Llegó Pablo a la cocina, de barba, flacucho y con tono chilando disfrazado de poblano.

Es el inquilino más cercano a la habitación que ocupo. Estudia por la tarde, se duerme tarde, lo veo bien tarde, vive en la tarde y duerme en el día. A diferencia de mi cuarto, el suyo tiene un escritorio y, por desgracia, escribo sentado en la cama, con las piernas cruzadas en el suelo o arriba del servi bar a falta de un lugar donde apoyarse.

Julieta Venegas es la última inquilina de esta casa. Es la artista similar, una joven originaria de Monterrey, creo, dada a la vida de alto estatus, en otras palabras FRESA, trabaja en una refinería petrolera y tiene rencor porque le robé tres rollos de papel de baño. Cuesta casi 20 pesos el paquete que trae impreso la figurita de un oso.