María se reinventó esa noche -PRIMERA DE TRES PARTES-

María se reinventó esa noche. Profanó la tumba de su madre a las tres de la madrugada, hora selecta por los satánicos para realizar su Misa Negra.

Olvidó que las mujeres son delicadas, una brisa puede lastimarlas, el aleteo de una gaviota, a María ni soplándole la tumban. El campo santo estaba vacío, la noche fue el testigo de su fechoría, se remangó las mangas de su blusa y desenterró a su madre, muerta hace 10 años.

Como pudo abrió el ataud, ni Dios lo hizo para reclamar aquella alma, ella sí lo intentó. A sus manos desnudas les debía la ironía de su acto, sin miedo aquellos ganchos que pendían de sus muñecas agarraron el cadaver levantándolo como res al matadero.

De sangre al polvo, sueños a la pesadilla, llanto a la locura. María se reinventó esa noche, coronó su hazaña callando a los grillos, por sus caderas rozó la pelvis de su madre, causó gracia su actuación, las calaveras sobre el suelo fueron severos con ella.

Nada había de malo en el panteón, sólo desapareció el hueso sacro y la intimidad de una dama que quiso nacer otra vez.

SOLEDAD

Tenía mucho tiempo sin sentirme así, solo. En tres o cuatro meses no escribí sobre la soledad, ahora vuelvo a hacerlo.

Como puedo escribir de la soledad, también podría hacerlo de la felicidad pero no la hay en mi corazón. Solo mentiría, dejaría un rastro de errores a los que lean esto. No cuesta nada pensar si alguien leerá esto o no, no importa porque el único fin es sobrevivir. La pelea solitaria cansa, busco las alternativas, otra esquina, mi compañera que no encuentro, la dama que se cansó de esperarme se fue.

CRUELES INTENCIONES EN EL CUARTO DEDO

Las buenas intenciones desaparecieron hace mucho. Aventajamos los valores familiares, rompimos los paradigmas de México quedados a menos desde la literatura de Carlos Fuentes y José Emilio Pacheco desnudándolos a su paso, desvirtuándolos como pétalos arrancados de una rosa. Las auras y batallas en el desierto se pasearon por los pasillos claro oscuros de nuestro yo no pensante, como una víbora se arrastraron hasta nuestros sueños inyectándoles veneno.

Las crueles intenciones predominan, sea de día o noche siempre queremos sacar ventaja de la situación. Por ejemplo, conoces a una chava que tiene más salidas que un estacionamiento de super mercado, esquiva cual gacela de su presa, parece una liebre con las orejas agachadas entre la estepa, no la alcanzo a ver pero ella me observa desde lo lejos. ¿Cómo le hago ver que mis intenciones no son crueles?

Siempre existe esa incertidumbre, cuando hay una fama que prevalece. Tratar de limpiar ese pasado para mostrarle a ella el presente. Quizás a ella no le importe pero tú cómo lo sabes. Si ya te lo dijo es ganancia, sino entonces descúbrelo.

Ya quieres saber si te corresponde y no las invitado a salir, invítala a dar la vuelta, algo light sin querer pasar de primera base hasta el dogout porque se asusta y te bota. Mejor tómala calmada, si todo sale bien te recomiendo que cargues tu iPod y escuches la canción Bitter sweet symphony, en la versión de The Verbe porque originalmente la compusieron The Rolling Stones. Te sentirás un ganador con esa canción, seguramente irás caminando cuando la escuches, aventando a todo mundo, valiéndote madre las personas que caminan a tu alrededor porque tú ya conseguiste lo que querías... ELLA SABE QUE EXISTES.

Las intenciones no se pueden justiciar porque son nómadas, van y vienen entre el tiempo y el espacio. Son uniformes porque se moldean dependen la acción en que se desarrollan. Pueden contagiar de sabor a un suceso pero son incoloras e inolora. ¿Por qué no es insípida? Porque alguien me dijo que la vida no es un caramelo pero hay que aprender a saborearla.

Tú decides lo grande de aquella sombra, lo profundo del mar, si la arena te pica, el fuego causa risa, hielo adormecedor, música para los pies, mujeres a mis oídos. ¿Se pueden tantas cosas en la vida?

No hay marcha atrás porque comenzaste cuando tus padres decidieron no abortarse. Bienvenido al infierno. Te platicarán del cielo cuando acudas a tus clases de Catecismo, si es que eres católico. Si no es así, lo experimentarás la primera vez que te ahogues con un bocado de comida, si alguien te golpea, cuando te caigas quebrándote un hueso, cuando te partan el corazón, cuando tu mejor amiga a la que amas se casa y no te puedes hacer nada para evitarlo, porque te equivocaste al enamorarte de ella pero te lo permitiste sabiendo que al final sufrirías porque es ilógico enamorarse de tu mejor amiga pero a tí no te importó.

El pronóstico no está de mi parte, nótese que escribo en primera persona ahora. Las intenciones no eran malas, enamorarse como cualquier persona lo hace, sentir mariposas en el estómago y construir castillos en el aire. Ni la Armada Increíble, que comandó Sir Francis Drake en Inglatera a mediados de mil 500, derribó mis torres. Pudo más un anillo de oro blanco con una piedra preciosa que mil corsarios bien armados. Las guerras no se ganan en el campo de batalla, sino en el imaginario colectivo, ahí me destrozaron, sobre esa mesa de planeación se hundieron mis barcos, uno por uno hasta que cayó el más fuerte, se hundió junto a mis esperanzas que sólo yo las alimenté, jamás fueron recíprocas, quizá en mis sueños sí pero hasta ahí.

Si a ustedes les ha pasado esto, enamorarse de alguien que no deben porque saben que saldrán dañados pues qué esperan, háganlo porque es lo más masoquista y genial que le pueden hacer a su corazón. Así valorar las amistades que vale la pena mantener, ustedes deciden si se avientan al ruedo. Yo tomé al toro por los cuernos, sufrí y perdí pero lo hice y ustedes se animarán o se quedarán en el intento.

"Alguien me analizará"

Alguien me analizará. Sentenció en nuestra última conversación que lo haría cuando nos sentáramos a platicar otra vez. No será virtual ese análisis, cara a cara lo propuso para evitar sorpresas, mentiras y verme a los ojos.

¿Hace cuánto nos analisamos la última vez? ¿Tú ya lo has hecho? Probablemente necesitamos que otra persona nos diga si estamos bien o mal, si erramos o acertamos, la prueba está en nuestro expediente vital. Todas las experiencias acumuladas cuentan como biografía, de ahí nos escudamos y definimos quiénes somos, quienes nos conocen se inclinarán hacia este camino porque la historia y el pasado enseñan.

En su momento acudí a terapia sicológica. ¿Cuál es mi conclusión de ir a terapia? Es ilógico pagar 250 pesos cada semana a una persona para que te diga lo mismo que tus amigos y familia. Mejor les pago a ellos y se que después ellos dispararán las cervezas. Disculpen sicólogos pero es la verdad, no necesito de alguien que me diga qué hacer o cómo hacerlo. La sicología, a mi juicio, ayuda a determinar un perfil, a estudiarlo, intentar comprenderlo pero nunca pagues a un sicólogo si estás deprimido.

Ahí están los amigos, ellos te escucharán gratis. Si no tienes amigos están tus padres, sólo que a veces nos apena hablar con ellos de estas cosas, tenemos las opciones para hacerlo pero no lo hacemos.

¿El Presidente de México Felipe Calderón tendrá su propio sicólogo? El chaparrito michoacano seguramente tiene muchas cosas metidas en su cabeza, por las noches quizá piense en cuántas veces intentarán matarlo antes de que termine su sexenio. Los narcotraficantes ya lo hubieran matado desde hace mucho pero liquidar a un presidente causaría un desequilibrio catastrófico que también afectaría al narco, por eso no se avientan. Si lo hacen se cierran sus opciones de negociación con el Ejecutivo Federal, son hipótesis mías.

Un ingenioso hidalgo boliviano peló la frágil cáscara que envolvió al sistema de seguridad mexicano. Sin bombas atómicas, misiles guiados por calor o dinamita pudo desequilibrar al País. Probablemente en Afganistan ya reconocen su talento y quién no lo haría. Es aplaudible que un fanático religioso armado con dos latas de jugo, llenas de arena y con lucecitas pudo decirle a todos los políticos de México "Me río en su cara pendejos".

¿Por qué Felipe Calderón no le gritó "espurio" al fanático religioso oriundo de Bolivia? Tampoco le puso cuernos como un chamaco lo hizo con el ex Presidente de México Vicente Fox Quezada, a su modo hizo un gesto de descontento.

¿Quién puede comerse ese cuento sin beberse un litro de agua? La pantomima de secuestrar un avión sirvió para despejar la mente de los mexicanos sobre los nuevos impuestos. A mi que me registren, a ver FBI, CIA, échenle un ojo a mi blog y díganme que soy un terrorista. A ver organismos de inteligencia mexicano díganme que atento contra los valores que este País representa. Si lo hacen sólo convencerán a la opinión pública que nuestros gobernantes tapan hoyos pero no crean un puente.

Analizarme será una tarea difícil, mi última y única terapeuta lo hizo sin éxito. Cooperé en todo lo que me pidió, ella decía "a tu ritmo y a tu tiempo", así ocurrió pero dicen que el tiempo es dinero entonces decidí hacerlo rápido y recortarle los recursos a la señora "coco wash".

Moraleja: No dejen que les laven la cabeza, si alguien les dice "estás mal" tienen que hacer lo siguiente: Háganle caso y mejoren su actitud si esa persona vale la pena y la quieren. Si es todo lo contrario mandenlos a chingar a su putísima madre porque ESOS SON PENDEJOS CON INICIATIVA, LOS MÁS PELIGROSOS Y ESTÁN LIBRES. ¡¡¡¡CUIDADO!!!!!

AQUEL DEPARTAMENTO EN LA ROMA

Escucho a Regino Spektor porque fue la primera rola de mi lista de reproducción. No es mi cantante favorita, tampoco diosa de mi devoción. Interpreta "Real love", tema musical de John Lennon, mi músico favorito, llámenme devoto del ex integrante de The Beatles pero esta noche era lo indicado.

Las tardes bohemias me vienen a mi mente. Aquellas caminatas sin fin entre las calles del Distrito Federal. Me cuesta trabajo desentenderme de aquel mundo pero hay cosas que no conté. Vivencias extrañas, momentos irónicos, dramas de muchos, aganías de pocos. A continuación escribiré varias entradas enfocándome en las cosas que no conté durante mi estadía. Aquí no es necesario esperar 12 años para enterarse de qué pasó y cómo sucedió. Aquí lo contamos tal cual fue.

Ahora vamos con "Instant Karma" a la voz de Bono, vocalista de U2. Durante mi estancia en el Distrito Federal pasé más de una noche en distintos lugares. La habitación que renté en la Colonia Hipódromo Condesa.

El departamento de Mercedes, una mujer que conocí por allá, lugar agradable, oloroso a humedad, teñida iluminación, pláticas horizontales y caricias sobre sus trópicos.

El departamento de mi compadre "Chicho Man", pequeño, con espacio suficiente para una cama y su silla reclinable, el baño era cómodo, sentía frío en el piso, nimodo era el invitado y no gozaba más beneficios que internet gratis, cerveza y dos buenos amigos.

Aquel sofa con flores estampadas, propiedad de "La Marqueza", hija de "La condesa". Con un cigarro Marlboro salieron a flote muchas verdades entre ella y yo. Ayudaron algunos licores a relajar los cuerpos, su suave piel la recuerdo bien, delicada, chilanga, hermosa.

Y por último, sin restar importancia, el departamento de la Colonia Roma. Aquel edificio de siete pisos acomodado con astucia como reina de Ajedréz entre las calles Durango y Veracruz, era el corazón de una colonia dormida, pasiva porque el pasado evaporó su historia. Así como lo narró el escritor José Emilio Pacheco en su novela "Batallas en el desierto".

Era la fortaleza de mis pensamientos. Conservó secretos como un presbítero callado, mudo a las tentaciones, ajeno a las pizcas de curiosidad. A los últimos días de la partida fue quedándose vacío ese departamento, probablemente alguien más viva ahí hoy día.

Sobre su piso de duela se pasean los fantasmas del pasado. Se sientan en los sillones naranja, voltean los cojines para ocultar las huellas de zapatos, quemaduras de cigarro, copas que derramaron vino tinto. Atrás de los muebles yacían colillas de cigarro, periódicos viejos, corcholatas de cerveza, cotonetes, servilletas. No extraña si aun la madera conserva las lágrimas que muchos derramaron en su momento, los sentimientos afloraron como botones entre pétalos y polen. Cuando no había mesas sobraban bancos, no faltaba espacio para dormir porque el piso era infinito, cualquier rincón era bueno para descansar, prefería siempre el sillón más grande.

Dos habitaciones, un baño, cocina, sala y un balcón con vista a la Glorieta de Insurgentes si mirabas a la derecha, al tianguis de Sibeles (o como se escriba) si volteabas a la izquierda, de frente la parada del metro bus.

Con un chiflido, mensaje o llamada de celular, el último aviso antes de salir corriendo, así me despedía de aquel lugar. Caminaba a la estación del metro más cercana, pagaba 50 pesos de taxi si era tarde, los personajes del Metro Insurgentes eran buenas gentes de lejos claro.

Entre las paredes y el suelo de duela pasaron infinidad de cosas, buenas y malas. Las mejores no está permitido contarlas, sólo las peores. Los desvelos escuchando rock mexicano, español, argentino, chileno y gabacho fueron jornadas agotadoras. Días de estudiante, periodista, amigo, compañero de cuarto, pareja, extraño, inquilino, habitante, zombie, cantante, músico, cocinero y hasta medium.

Después habrá otra fortaleza, quizá en Mazatlán o lejos pasando fronteras imaginarias. Es una estancia temporal, busco la cueva de los vicios otra vez.

VIVO CON PROSTITUTAS

La vida puede ser como una prostituta. Un día se nos ofrecerá acercanos a ella, abrazarla, llenarla de caricias pero sin enamorarnos. Después la desechamos, inclinamos nuestra fe hacia la verdad científica, probabilidad en los hechos. Nos gana lo incierto, infortuno el camino tomado. Maldecimos a la madre sin culpa, la nos volteó su cara y exclamo "pUTA mADRE".

A veces me levanto por las noches pensando que todavía estoy en el Distrito Federal, en la selva de concreto, la ciudadela de los millones de habitantes, el palacio flotante sobre su nube de esmog.

Me dejo conquistar por la nostalgia, agradable compañera a cualquier hora del día, no precisa una invitación para visitarme, acude a mi melancolía como las abejas a la miel.

Por favor no llores si escribes tus memorias, mejor relájate y cuéntame cómo te has adaptado otra vez a la vida diaria, con tu trabajo pesado, estresante y lleno de sorpresas, dulce y amargo es el periodismo. Vaso de adrenalina que se vacía rápido y lo llenas despacio.

Libretas de taquigrafía. Marca "Estrella". Corto con espiral. Contiene 80 hojas. Papel bond de 52 gramos por metro cuadraro.

Atrás de este texto está un librero, estoy en tu lugar y tus ojos deberían observar los siguientes títulos que los míos miran como "Johnny cogió su fusil" de Dalton Trumbo, "Sobre la marcha" de Luis Spota, "Historia verdadera de la consquista de la Nueva España", de Bernal Díaz del Castillo, "Lugar común la muerte", de Tomas Eloy Martínez, "Rayuela" de Julio Cortazar, "Ernesto Guevara también conocido como El Che", de Paco Ignacio Taibo Dos. Más arriba del librero cunde la oscuridad, quedó corta la lámpara de pedestal, su presencia no ilumina más que su base dorada y largo cuello verde coronado por un sombrero en forma de volcán chato.

Un cantante me pide que no llore esta noche, trae sus pistolas enfundadas, listas para desnudarlas y hacerlas gritar. Tiro rosas a sus pies a fin de no matarme esta noche.

Por ahora me niego a continar, los pecados de la luna recién parida suspiran y aspiran cierta esencia extraña, néctar de duraznos carnosos, hablas entre sus pliegues, derramas jugo azucarado, licor dulce para dos.